Traducciones

Ya no me es tan fácil escribir para el blog. No sé si porque resulta demasiado inmediato, o si porque las circunstancias simplemente te llevan de extremo a extremo, y un día te sientas frente a la computadora con la genuina y sincera convicción de que no hay nada que puedas decir o que no es la forma precisa en que te gustaría decirlo. En mi caso es una combinación de ambas cosas. Sería más fácil si, por ejemplo, me dedicara a comentar noticias o productos. Lo malo de que tu escritura fluya desde y hacia ti es que también sufre los embates de tu propia volubilidad. De tener las ganas me pondría hablar de los estudiantes de filosofía o de literatura. Además ya no puedo ser lo sincero que sería en condiciones normales porque no estoy seguro de quién lee este blog. De no leerlo las personas que me conocen de seguro me pondría a hablar de mi ex novia. Mucho qué contar. O de mis amigos. Poco. De mis amigas. Todas cortadas por el mismo molde. O de mi actual relación. Bastante.En vez de eso mantengo un silencio monacal. Y prefiero que nadie se burle de nadie. Parezco un monaguillo de mierda.

◘◘
Ayer una noche bastante mala para dormir. Por la ventana la luna iluminando demasiado. La bomba de agua restallando. Supongo que es la hora que más tolero porque no me queda más remedio que estar ahí, medio dormido, observando la línea de luz que sale bajo la cortina. Hacia las cuatro y media es cuando por fin cierro los ojos. Y hoy, todo el día, nada de la belleza estupidizada producto de la lenta observación de los habitantes de esta casa. Las niñas ya no me parecen personajes chistosos. Todo lo contrario. Mi madre deambula por ahí y por allá y sólo nos decimos buenos días, en medio del ajetreo del desayuno, y buenas noches, cuando la casa está en silencio. Hablo por teléfono un rato: Sobre lo malo y estúpido que es dejar las cosas a medias. Sobre el arrepentimiento. Sobre los viedojuegos. Sobre la literatura. Sobre los planes de mañana.
Recostado sobre la cama observo el lugar donde comúnmente encuentro la luna. Pero no está. El mundo ha dado una vuelta y ha puesto todo de cabeza.
◘◘
El fragmento que transcribí arriba es de un cuento de Lorrie Moore. Lorrie Moore es mi descubrimiento. Enteramente mío. Por lo menos en mi cuadra, donde la gente lee Dan Brown. Mi otro descubrimiento es Leonard Michaels "that forgotten writer", cuyo libro The Girl With A Monkey estoy leyendo y pienso traducir en los próximos meses o años, no lo sé. Digo descubrimiento no con la seriedad y antipatía de quien en una fiesta dice que acaba de descubrir a Strindberg o a Jaeggy o cosa por el estilo. Digo descubrimiento en un sentido más orgánico. Como si haberlos descubierto hubiera sido un paso necesario e imprescindible para mí. Quemar las naves.
◘◘
Conduciendo a casa, Zoë miró por el retrovisor y decidió que lucía... bueno, ¿cómo podría uno describirlo? Recordó la broma del tipo que visita a su doctor y el doctor le dice: "Siento decirlo, pero a usted sólo tiene seis semanas de vida."
"Quiero una segunda opinión" dice el tipo.
"¿Quiere una segunda opinión? Muy bien," dice el doctor, "También es feo." Le gustaba esa broma. Creía que era terrible, terriblemente divertida.