Traducciones

Admito que esta situación me entristece. Mientras escribo el ruido de la televisión comienza a entrar por los quicios de la puerta después de un grato descanso de tres o cuatro horas. Durante esa pausa me he puesto a leer el ensayo que Jonathan Franzen publicó en Harper’s hace casi nueve años. En 1996, me parece, aún no había entrado a la universidad y la literatura no se encontraba en mi horizonte. Mientras muchas de mis actuales amistades leían a Bukowsky y a García Márquez, mientras se encerraban para leer una tarde a solas, yo, en cambio, iba a correr a una pista de arcilla al oriente de la ciudad. En aquella época había, si no literatura, sí una armonía que hoy me conmueve y me hace sonreír.
Hoy estoy en casa y escucho el sonido aturdidor de la televisión y de las voces increíblemente altas de una tribu de niñas cuyos dioses son otros tantos personajes de la televisión, niños como ellas, muchachos que sonríen a la cámara sin ningún tipo de vergüenza mientras repiten las palabras mecánicas de un escritor de la televisión. Pasar el día de esa manera es casi igual a estar sin nada que hacer en un polvoriento pueblo un domingo a mediodía. Aunque no es eso. Los pueblos son tranquilos y frescos. Nunca sórdidos. Y la experiencia de vivir días sórdidos en tu propia casa es algo a lo que estamos condenados. Lo mejor es la terapia de siempre. Y respirar profundamente unas cuantas veces. Uno. Dos. Expira.

Respecto de la pregunta de Cástulo sobre el posmodernismo, aquí dejo un artículo que escaneé de la mítica revista Quimera.