Traducciones

Bueno. Nada que decir, últimamente. Nada que escribir. Incluso pueden estar seguros que he borrado un par de frases antes de decidirme a escribir lo primero que me viniera a la cabeza. Ya les he hablado del problema con mi lóbulo izquierdo. Es un mal hereditario muy común en la sierra del sur. Lo que me provoca es un desorden temporal, mi ya bien conocida desorientación y una poco efectiva propensión a autoexaminarme cada seis meses, aproximadamente.
Fuera de eso parece que es mi amor por las calles lo que me hace tan difícil ser una persona mejor. Y mi amor por un montón de pendejaditas que en nada contribuyen al honesto y moral beneficio de un muchacho de 26 inexpertos años (esto sólo se puede decir en esta época -y sin remordimientos, qué joder).
Se ven tiempos oscuros en el horizonte. Deseo bien pocas cosas y no las puedo tener. ¿Por qué? No lo sé. Pero así es. Y lo que me llega de rebote... okey, es suficiente. Se supone que hoy me sentía moralmente no apto para escrbir ni una frase. Pero lo que digo es que uno no lo entiende. De verdad que no. En fin. Un día caluroso que me ha dejado un desayuno tranquilo y una pésima tarde. Poca lectura. Un maravilloso relato de Richard Ford. Una camisa vieja y sudada. Una hora en el baño hojeando el Reader's Digest. Dos tazas de café. Ahora mismo me pareceque un baño. No querrían estar junto a mí en estos momentos. Y un disco de Miles: Doo Bop. Es todo. Cambio y fuera.

Aviso:
Aparte de toda esta perorata de medianoche (exactamente: 1:29), comunico a todas las personas amables que visitan esta bitácora con cierta frecuencia, que desde hoy dejaré un post cada miércoles y uno que otro ocasionalmente. Diez minutos a la semana es una ganga. Así que ojalá y me sigan leyendo y aquí nos vemos .