Traducciones

Todo pinta para una mañana feliz. El día soleado, la ausencia de dolor. Uno querría bendecir la farmacopea sino fuera por lo que se dice entre bastidores. Me agito, tomo una taza de café y pienso que no he dormido del todo bien. El sueño como recurso literario ya no convence a nadie, y es lo que me digo mientras intento recordar las imágenes obtusas de esta madrugada. Soñé no ya con aviones cayendo en picada, sino en personas que ya no están más junto a mí (o no están como solían estarlo) pero cuyo aroma sigo entreviendo en sueños. Esta sinestesia quimérica me afecta. Me lleva a pensar en una edad dorada en que mi relación con los otros no había alcanzado el grado vicioso y hostil que hoy veo a mi alrededor. De alguna manera con los años uno se va preparando para estas cosas. De niño siempre sentía lástima porque los adultos no fueran capaces de hacer las paces tierna y civilizadamente. Lo que no me impedía desearle la muerte a más de uno.

Escucho un poco de Piazzola. Cuando tecleo ‘Piazzola’ el corrector de word me corrige y propone: ‘Piáosla’; no sé qué signifique, pero suena bien. ¡Hey, todos ustedes, piáosla de una buena vez!