Traducciones

El sueño de Netchayev.





Tengo un sueño recurrente: la imagen de un avión en picada y su posterior desastre. Más datos: los días son claros, casi puedo hablar de otoños rosados, del horizonte a lo lejos, como debe. Por lo general se trata de un evento confuso, nunca resuelto. Una vez el accidente (el sueño) vino aparejado con una invasión extraterrestre (ah, he tenido dos o tres de estos); otra vez se trató de un despegue fallido y la última ocasión fue un sueño elaborado en el que intervino un agente ruso, Moscú (yo diría que el mismo Stalin estaba implicado), y una parafernalia de helicópteros, patrullas y bastantes idioteces. ¿Tendrán una idea de cómo llega todo esto a mi mente en una de esas dulces noches que acostumbro? En el sueño del agente ruso recuerdo que sucedió algo bastante increíble: el hombre salió de entre los destrozos del avión y corrió y corrió por las calles. Mi mirada cinematográfica lo perseguía. De pronto las sirenas de las ambulancias y de las patrullas llenaron el ambiente. Los helicópteros llegaron. Bien, parecía el final. ¿Han visto esos programas gringos de persecución de criminales? Los helicópteros, un negro corriendo (hey, ¿por qué siempre un negro?), autos volcados, oficiales vigilantes de la justicia: Algo así, algo así. En serio que todo presagiaba un mal final para Netchayev (llamémosle así) y para su extraña misión por estas latitudes. Cuando estuvo rodeado, Netchayev entró a un restaurante: los ojos desencajados, la quijada moviéndose a un lado y otro de manera nerviosa, una expresión de horror. Y yo lo miraba. En ese momento los teléfonos móviles de toda la gente emitieron sus tonaditas y el mismo mensaje apareció en la pantalla de los aparatos. Netchayev corrió hacia el primero que le quedaba a mano y leyó el mensaje. ¿Qué creen que era? Nada más y nada menos que la madre Rusia había enviado un mensaje a su agente y éste lo había captado. Netchayev salió del restaurante y giró en la primera esquina. Mi mirada cinematográfica lo había dejado ir. Netchayev (Dios bendiga su nombre), había escapado.

Un sueño raro, ¿verdad? Supongo que tipos como Dan Brown se la pasan soñando esta clase de mierda. Sí, eso debe ser, porque no creo que la mente humana en estado lúcido sea capaz de elucubrar semejantes idioteces. Cuando tengo uno sueño de aviones en picada el corazón se me quiere salir del pecho. Abro los ojos y sé que estoy vivo. Lo sientes. ¡Wow!, no lo vuelvo a hacer. Mierda, ¿por qué a mí? Estás vivo. Puedes sentir cómo el mundo pasa a través de tu cuerpo y te transforma. En esos momentos te vuelves agudo, perspicaz. Abres los ojos una mañana y casi eres capaz de ver la falla de San Andrés como si se tratara de tu propia falla. Me da miedo. ¿A ustedes no les da miedo? Quisiera encontrar algún tipo de explicación a esta clase de sueños. Si alguien sabe algo me encantaría que me lo dijera. Las explicaciones de muerte prematura y premonitoria, insatisfacción sexual, sadomasoquismo, personalidad múltiple, etc., se las pueden guardar. Ciao.





posted by Mauricio Salvador @ 2:17 PM,

3 Comments:

At 3:00 PM, Anonymous Anónimo said...

Has jugado demasiados juegos de estrategia mauriki

 
At 12:46 AM, Anonymous Anónimo said...

Es engañoso el asunto, ni frívolo ni serio

 
At 3:12 PM, Anonymous Anónimo said...

Querido Mauricio: sólo puedo comentar que ves demasiada televisión y demasiadas malas películas, sobre todo del glorioso cine norteamericano y del peor, cabe acotar... Ese de guerras y en los que los rusos siempre son los malos. Por lo demás, deja a un lado el psicoanálisis: aburre. Y finalmente, agregaría que si leyeras más cultivarías la prosa que ahora mismo no pasa de ser un chiste. Sin más te adora tu musa de filosofía y letras, habitante de Coyo...

 

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